"Allí donde huele a excremento
huele a ser.
El hombre podría haberse abstenido de cagar,
mantener cerrado el bolsillo anal,
pero eligió cagar
como eligió vivir
en vez de consentir en vivir muerto.
Para no defecar
debería haber aceptado
no ser,
pero no aceptó perder el ser,
es decir, a morir viviendo.
En la existencia
hay una cosa especialmente tentadora
para el hombre
y esa cosas es
LA CACA
(aquí estruendo)
Para existir alcanza con dejarse ser,
pero hay que ser alguien
para vivir
se debe tener un HUESO,
no tener miedo de enseñar el hueso
y dejar de lado el alimento.
El hombre eligió la carne
y no la tierra de los huesos.
Porque sólo había tierra y madera ósea,
y tuvo que ganarse su alimento,
no encontró mierda,


nada más que hierro y fuego,
y el hombre no quiso perder la mierda,
o mejor dicho deseo la mierda,
y con ese fin sacrificó la sangre.

Para conservar la mierda,
es decir, la carne,
allí donde no había más que sangre
y desperdicios de huesos,
allí donde tenía poco que ganar, y mucho que perder: la vida.

o reche modo
to edire
de za
tau dari
do padera coco

El hombre, entonces, se ensimismó y huyó.
Lo tragaron los gusanos.

No consistió en una violación.
Fue dócil al lascivo banquete.
Lo encontró gustoso,
aprendió a hacerse el tonto
por sus propios medios
y a comer carroña
sin miramientos.

Pero, ¿de dónde proviene esa execrable bajeza?
¿De que el mundo todavía no está en orden,
o de que el hombre tiene apenas una ínfima idea del mundo
y la quiere preservar al infinito?
Procede de que el hombre, un buen día
detuvo
la noción del mundo.
Se le ofrecían dos caminos:
el exterior infinito,
el mínimo interior.
Se decidió por el mínimo interior.
donde alcanza con apretar
la lengua
el bazo
el ano
o el glande.
Y fue dios, dios mismo quien apuró el movimiento.
Y si dios es un ser,
es la mierda.
Si no lo es
no existe.
O solamente tiene existencia
como el vacío que crece con todas sus figuras
y cuya representación más certera
es el avance de un grupo innumerable de ladillas.
"¿Usted ha enloquecido, señor Artaud? ¿y la misa?"
Reniego del bautismo y de la misa.
En la dimensión erótico interna
no hay acto humano más nocivo que el descenso
del presunto Jesucristo
a los altares.
Descreerán de lo que digo, y puedo observar desde cómo el público se encoge de hombros,
pero el denominado cristo es
quien ante la ladilla-dios
consintió en vivir sin cuerpo
mientras una manada de hombres,
bajando de la cruz
en la que dios creía mantenerlos clavados,
se sublevó
y ahora esos mismos hombres
bien provistos de hierro,
sangre,
fuego y esqueletos,
se adelantan, denostando al Invisible
para acabar al fin con el JUICIO DE DIOS."

es un Artaud.

"En su llama mortal la luz te envuelve.

Absorta, pálida doliente, así situada

contra las viejas hélices del crepúsculo

que en torno a ti da vueltas.


Muda, mi amiga,

sola en lo solitario de esta hora de muertes

y llena de las vidas del fuego,

pura heredera del día destruido.



Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.

De la noche las grandes raíces

crecen de súbito desde tu alma,

y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,

de modo que un pueblo pálido y azul

de ti recién nacido se alimenta.


Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava

del círculo que en negro y dorado sucede:

erguida, trata y logra una creación tan viva

que sucumben sus flores, y llena es de tristeza."

"...y llena es de tristeza",
y fumé, y fumé, y fumé, y fumé
y
fumé.

"Sick of this life

not that you'd care

i'm not the only one

with whom these feelings I share"

Me sobra el corazón...

"Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mi pecho el desaliento
plomo desalentado.
No puedo con mi estrella.
Y busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.
Si no fuera ¿por qué? ... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.
Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.
Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No véis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?
Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?
Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.
Me sobra corazón.
Hoy, descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.
No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día."

Pinturas
Secas...

Muteness...

"Leí todos los libros y es, ¡ay! , la carne triste.
¡huir, huir muy lejos! Ebrias aves se alejan
entre el cielo y la espuma. Nada de lo que existe,
ni los viejos jardines que los ojos reflejan,
ni la madre que, amante, da leche a su criatura,
ni la luz que en la noche mi lámpara difunde
sobre el papel en blanco que defiende su albura
retendrá al corazón que ya en el mar se hunde.
¡Yo partiré! ¡Oh, nave, tu velamen despliega
y leva al fin las anclas hacia incógnitos cielos!
Un tedio, desolado por la esperanza ciega,
confía en el supremo adiós de los pañuelos.
Y tal vez, son tus mástiles de los que el viento lanza
sobre perdidos náufragos que no encuentran maderos,
sin mástiles, sin mástiles, ni islote en lontananza...
Corazón, oye cómo cantan los marineros!"

Brisa Marina.-